A vida não cabe em mim, nessa parcela de ser, nesse meu jeito estranho de ser gente. A vida foi ficando espessa, se agigantando aqui dentro e tomou formas que não me comportam. A vida tende a ser externada antes que me parta ao meio. A vida liquefeita escorre pelas mãos. Não pode se conter. É um jogo de conjunto onde me contenho, mas a vida não pode ser contida. Nem mesmo este imenso vazio poderia abrigá-la, os alforjes teriam de ser infinitamente maiores. A grandeza da vida não cabe nesse pequeno coração tão cheio de vazios, que os passantes foram deixando, e agora, estou cheia de estar tão vazia, de me sentir tão preenchida de absolutamente nada. A vida misturada a um vazio inconsistente gera esse nó na garganta, essa urgência em dizer o que quer que seja, como se faltasse espaço nessa vida para mim mesma, como se eu precisasse sair de mim para tentar lembrar quem eu sou. Mas sou também um pouco dessa vida e muito desse vazio. Mas sou ainda outras tantas coisas, que não dá para explicar, que não cabe no espaço da cabeça das pessoas, mas que está ai, em algum lugar a quem queira um dia saber.

Encontrar-se

Todo começo com seu fim,
todo encontro com seus desencontros
toda expectativa numa chance de acerto                                           

Voce não é o meu verso preferido,
nem mesmo pretendi escrevê-lo um dia,
mas preciso dizê-lo, assim como tú és,
sem métrica ou rima.

Se o destino já te havia dito,
então és meu, é sina.
Mas se só te grifo no desalento,
é aceno,
depois é tempo, é tempo.

Mãos nunca se unem quando escrevem,
mas no verso sempre fica muito de um pouco,
que sou eu, que é seu.

Nesse jogo de palavras as mãos não se tocam, nem se vêem.
Só o papel fala, dobrado, guardado,
no silêncio de um sonho bonito,
que tem tempo e hora contados,
que não pode viver depois do amanhecer.

Como por um instante

                                                                                                          

         

         Do invólucro que faz a beleza nascer,

                                                         surge uma via de duplo afã,

                                                         nascer, crescer, perecer.

                                                         Já que não há na beleza destino outro, senão morrer.

                                                            

                                                         Tudo que é vivo morre,

                                                         e toda loucura se torna vã.

                                                         Loucura de um capricho velado,

                                                         que não conhece amanhã.

                                                         O olhar dispensado, pasmado,

                                                         é trocado jogado.

                                                         O belo mal pago.

                                                         Deslumbre de prazo contado.

                                                         

                                                         A beleza quer apenas ser,

                                                         brincar de querer por querer.

                                                         Ainda que seja breve, as horas que a vida desconhece,

                                                         a vida só quer viver.

  

O poema morreu!

Foi gerado, gestado e parido,

na insanidade da mente do Autor.

Foi o breve instante de um suspiro,

não pôde viver.

O poema nasceu,

chorou,

gritou ao mundo e morreu.

Cumpriu sua sina.

O poema chorado,

morto e enterrado.

Fez o que havia de fazer.

Nasceu e morreu para alimentar a alma,

do corpo que só escreve,

que morre todo dia.



Poema Vazio

Eu não me encontro.

Eu só me perco.

Me estilhaço,

me remendo.

O erro sempre presente,

nas perguntas e respostas,

nas esperas.

Na infinidade de coisas segredadas.

De tudo um pouco,

ficou quase nada.

Ficou o que não é,

o que o tempo negou e levou consigo.

Restou um pó de sonho.

Vestigios de medo.

Escombros assombrados.

Melancolia de tarde que antecede o escurecer.

Assim como as flores

Só falo das coisas que sinto,
Do cansaço desta busca,
Do inchaço destes olhos que os campos amarelecidos têm cegado aos poucos.

É preciso haver um lírio em meio aos girassóis.
É preciso calar a voz que grita a todos que nascemos para seguir o sol.
Quero me perder na brancura de um lírio só.

Desejo que as perdas formem a ponte desse encontro que tem aspirações de milagre,
de flor que nasce no terreno do impossível.
Quero que o mundo inteiro pare e veja,
por alguns instantes que é findado o tempo das esperas.
Num cantinho qualquer eu encontrei um lírio no campo de girassóis.

Quase nada pode ser tão bonito quanto este encontrar-se.
E depois, reconhecer-se, perder a orientação,
fixar-se num ponto só.

Não permita meu Deus!
Que meus olhos se cerrem sem que antes eu veja  a delicadeza singela deste lírio,
que brotou para fazer enxergar ao lado a vista que se perdia na imensidão amarela do horizonte.

Ausências

Eis o tempo dos pesares!
As nunvens lá fora aunciam a previsível insuportabilidade.
Hoje é dia de chuva.
Neste ato o sol ainda que presente não pode evitar que o dia fique cinza.
É chegado o tempo de chover.


Talvez essa tarde não seja suficiente.
Talvez as ausencias sejam por demais contundentes.
Essa chuva mansa com ares de garoa não me engana.
Hoje é dia de tempestade.

A terra seca não suporta mais o brilho do sol.
É preciso fazer chover para quem sabe um dia plantar.
Terra pobre é terra dificil de cultivar.
No manejo de solo de tantas faltas é preciso mais que boa fé para colher.

Cada um semeia seu pedaço de chão como pode.
Vive com os frutos que consegue produzir.
Doces ou amargos, sobreviver é tarefa que dispensa paladar.

Que venha essa chuva.
Que inunde os campos vazios.
Que transborde as dores represadas até que se aprenda a nadar.